El blanco del folio se hace cada vez mas grande y la punta del boli, una vez gastado parece ser nueva, mi mente en blanco y sin saber que decir, mi corazon mudo de boca pero dando chillidos por dentro, las manos sudorosas por los nervios, cientos de papeles en el suelo con frases cortas o poemas tontos sin ningun significado.

Ya no se de que hablar.....

Temas vacios frecuentan mi mente.....no se que hacer con ellos...me estoy volviendo loco....

cada vez que me siento sufro al pensar y tengo que cojer otro cigarrillo para calmarme....el efecto del cafe ya lo tengo en la sangre y mirando por la ventana, a la fria luna, esperando como un gilipollas a que una idea se cruce por mi cabeza y que mis manos empiezen a escribir solas.....el resultado....un sol cegador que me levanta y una brisa fria que me pone la piel como escarpias....otra noche sin escribir ni pensar.....quitandole cada vez mas vida a la tinta y dandosela a los vicios que la sustituyen.....

Mi vida cada vez se acorta mas y mis manos escriben menos.....no puedo hacer nada por remediarlo si no morir como un poeta abandonado y sin nada que valga la pena decir....

Que en el bar me reciban con una cerveza bien fria y con un cenicero por que alli me dirijo otra vez....